“Je me rappelle du premier jour où c'est arrivé. Ce jour fut horrible. Mes parents, donc M. et Mme. McCartoons se sont disputés. Mais non une petite dispute, coup de poing, verre, couteau ont suivis. Ils n'ont pas fait attention à moi, j'était dans la pièce d'à côté, sur l'escabeau. Je regardais la scène en pleurant silencieusement, parfois, quand un couteau effleurait maman ou papa, je me fermait les yeux avec les mains. Je voulut partir dans ma chambre, à l'étage, quand tout à coup, ça s'est arrêté. Ma sœur et moi, elle était juste à côté de moi, entendirent encore un cri de maman qui réclamait à papa de partir de la maison, pour toujours. Mais papa ne voulait pas, ils répliquait que c'était sa maison, que c'est elle qui n'avait rien à faire, ici. Finalement, c'est tout de même nous qui restâmes, avec maman, dans la maison. Il était parti, pour toujours. Ma petite sœur et moi croyions que tout était enfin fini, mais non. Colère et rancunes suivirent, et atterrirent sur nous. Notre mère nous battait, nous accusait que c'était de notre faute, que papa soit parti. Elle trouvas chaque sorte de prétextes pour nous donner une claque, un coup de poing, elle nous priva maintes fois de manger, de boire, même. Nous vivions l'enfer. Jusqu'à ce que papa viennent à notre secoure et nous pris chez lui, à Manchester. Ma sœur était encore trop sous le choque pour vivre avec l'homme de celle qui la tapait. Elle alla dans la Maison, pendant que moi, je reconstruisait ma vie sans. Je venait la visiter chaque jour. Avec papa. Mais nous ne savions, ni l'un, ni l'autre répondre à sa question : Pourquoi maman nous battait alors que c'est elle qui t'as chasser ?...”